Свобода — это художник в человеке (с) Гилберт Честертон
Самое, наверно, страшное, что может ждать человека.
Можно справиться с ненавистью, со злостью... Но с безразличием не сделаешь ничего.
Маска безразличия - чистый лист. Это маска смерти. Ведь тебя просто не существует для этого человека.
А если он важен для тебя - значит, часть тебя умирает, когда ты понимаешь это.
Смотришь в зеркало... Что видишь в нем, Дейвира?
Безэмоциональность. Как раз тогда, когда, по идее, должна рыдать и метаться от боли.
Только очищающие слезы еще вызывать приходится.
А в душе - тянущая пустота. Когда душа должна болеть, болит тело.
Сердце болит, болит живот. Нечем дышать.
А слезы где-то там... Не в глазах, а за ними.
По привычке кричишь мысленно: "Если это не произойдет, я умру".
Оно не происходит. А ты живешь. И стыдишься этого.
Просто инстинкт самосохранения уже адаптировался.
И теперь, когда наступает пора сделать то, что себе обещаешь, все чувства отключаются.
Остается все та же пустая маска безразличия.
Я надеюсь, что теперь все кончилось. Мальчик со скрипкой должен погибнуть в моем сердце также, как Ангел музыки.
Ха. В этом плане мне не очень везет с музыкой, правда?
Жаль, что он не сделал мне ничего плохого. Мне не за что его ненавидеть. Ненавидеть того, кто был дорог, проще, чем просто забыть.
Забуду я потом. Сейчас надо найти причину для ненависти.
Признать, что человек не идеал. Ха. Ха. Ха.
Идеальных не бывает.
Я поняла, что не хочу умирать. Быть может, это огромная победа над собой. Хотя мне сейчас кажется, что это проявление слабости.
Но это бы ничего никому не доказало. Ненавидящий бы порадовался, любящий бы страдал. Безразличному было бы все равно.
А значит, это ничего никому бы не доказало.
И все-таки определенность лучше неопределенности. Теперь я знаю точно - нам больше не быть друзьями. И мне как-то быстро становится все равно. Только жаль этого года. Только выкинуть прошлое из головы. Когда-то я так уже делала. Все, что с ним связано - в далекий чулан памяти. И запереть его на три засова. Спустя годы я подниму эти засовы, загляну внутрь и скажу тем, кто в этот момент будет рядом: "Представляете, какой хороший был в моей жизни человек. Увы, пути разошлись".
И мне будет все равно. Это будет просто очередной рассказ из серии "Мексиканских сериалов". И я буду благодарна за интересную жизнь.
И я больше не горю желанием его видеть.
Ему просто нужно было сказать, что я зря надеюсь. Как просто. Неужели все так просто?!
Ха. Ха. Ха.
Можно справиться с ненавистью, со злостью... Но с безразличием не сделаешь ничего.
Маска безразличия - чистый лист. Это маска смерти. Ведь тебя просто не существует для этого человека.
А если он важен для тебя - значит, часть тебя умирает, когда ты понимаешь это.
Смотришь в зеркало... Что видишь в нем, Дейвира?
Безэмоциональность. Как раз тогда, когда, по идее, должна рыдать и метаться от боли.
Только очищающие слезы еще вызывать приходится.
А в душе - тянущая пустота. Когда душа должна болеть, болит тело.
Сердце болит, болит живот. Нечем дышать.
А слезы где-то там... Не в глазах, а за ними.
По привычке кричишь мысленно: "Если это не произойдет, я умру".
Оно не происходит. А ты живешь. И стыдишься этого.
Просто инстинкт самосохранения уже адаптировался.
И теперь, когда наступает пора сделать то, что себе обещаешь, все чувства отключаются.
Остается все та же пустая маска безразличия.
Я надеюсь, что теперь все кончилось. Мальчик со скрипкой должен погибнуть в моем сердце также, как Ангел музыки.
Ха. В этом плане мне не очень везет с музыкой, правда?
Жаль, что он не сделал мне ничего плохого. Мне не за что его ненавидеть. Ненавидеть того, кто был дорог, проще, чем просто забыть.
Забуду я потом. Сейчас надо найти причину для ненависти.
Признать, что человек не идеал. Ха. Ха. Ха.
Идеальных не бывает.
Я поняла, что не хочу умирать. Быть может, это огромная победа над собой. Хотя мне сейчас кажется, что это проявление слабости.
Но это бы ничего никому не доказало. Ненавидящий бы порадовался, любящий бы страдал. Безразличному было бы все равно.
А значит, это ничего никому бы не доказало.
И все-таки определенность лучше неопределенности. Теперь я знаю точно - нам больше не быть друзьями. И мне как-то быстро становится все равно. Только жаль этого года. Только выкинуть прошлое из головы. Когда-то я так уже делала. Все, что с ним связано - в далекий чулан памяти. И запереть его на три засова. Спустя годы я подниму эти засовы, загляну внутрь и скажу тем, кто в этот момент будет рядом: "Представляете, какой хороший был в моей жизни человек. Увы, пути разошлись".
И мне будет все равно. Это будет просто очередной рассказ из серии "Мексиканских сериалов". И я буду благодарна за интересную жизнь.
И я больше не горю желанием его видеть.
Ему просто нужно было сказать, что я зря надеюсь. Как просто. Неужели все так просто?!
Ха. Ха. Ха.