Свобода — это художник в человеке (с) Гилберт Честертон
Рахманиновский зал Консерватории. Концерт лауреатов Демидовского конкурса скрипачей. Слева Сережа, справа - Вася... И вдалеке, на сцене, происходит музыкальное чудо.
И вот одна из них, девушка, занявшая первое место... Она умудряется скучное по сути своей произведение оживить. А я слушаю ее, и перед глазами вспыхивает потрясающая в своей реальности картина прошлого. Другое место, другие люди, другая ситуация... И только скрипка объединяет их. Тяжело осознание неповторимости этого прошлого, картину смывают с моих глаз слезы. Но за ней следует другая, тоже со скрипкой, и иные, уже без нее. Но с общим, ранящим душу лицом. С тем самым, что давно не озарялось улыбкой при встрече. С тем самым, которое сбежало от меня при последней...
В антракт я немного прихожу в себя. А потом снова - скрипка. Одна скрипка, без оркестра. И на сцене уже не девушка, а парень. И снова горячие мокрые дорожки на щеках...
И все-таки я не в силах мучить себя долго. Просто в какой-то момент эта мысль становится неуместной, исчезает дорисованный моим воображением портрет на стене. Нельзя думать. Защитная реакция. Нельзя. Надо ждать. Надо радоваться...
Радоваться тому, что есть. И пусть этот скрипач будет ниточкой, что свяжет меня с тобой. И белый шарф, который я надену после концерта... И пои, которые ждут дома. Красивый велосипед... И даже "Кармолис", которым я лечусь от простуды... Музыка в плейере... Пусть каждая эта мелочь облегчит мою тоску, как часть тебя, как часть того, что мне дорого...
И вот одна из них, девушка, занявшая первое место... Она умудряется скучное по сути своей произведение оживить. А я слушаю ее, и перед глазами вспыхивает потрясающая в своей реальности картина прошлого. Другое место, другие люди, другая ситуация... И только скрипка объединяет их. Тяжело осознание неповторимости этого прошлого, картину смывают с моих глаз слезы. Но за ней следует другая, тоже со скрипкой, и иные, уже без нее. Но с общим, ранящим душу лицом. С тем самым, что давно не озарялось улыбкой при встрече. С тем самым, которое сбежало от меня при последней...
В антракт я немного прихожу в себя. А потом снова - скрипка. Одна скрипка, без оркестра. И на сцене уже не девушка, а парень. И снова горячие мокрые дорожки на щеках...
И все-таки я не в силах мучить себя долго. Просто в какой-то момент эта мысль становится неуместной, исчезает дорисованный моим воображением портрет на стене. Нельзя думать. Защитная реакция. Нельзя. Надо ждать. Надо радоваться...
Радоваться тому, что есть. И пусть этот скрипач будет ниточкой, что свяжет меня с тобой. И белый шарф, который я надену после концерта... И пои, которые ждут дома. Красивый велосипед... И даже "Кармолис", которым я лечусь от простуды... Музыка в плейере... Пусть каждая эта мелочь облегчит мою тоску, как часть тебя, как часть того, что мне дорого...