Свобода — это художник в человеке (с) Гилберт Честертон
Такая милая строчка в Контакте. И сейчас уже привычен путь: Закладки, выбрать всегда одну и ту же заветную аватарку, попутно вздохнув, что тебя нет в онлайне, или встрепенувшись: "Здесь! А вдруг напишет? Или самой написать? Или не быть навязчивой?", и под увеличенной ее копией щелкнуть на список фотографий. И в который раз пролистать их дважды, трижды, выискивая знакомые черты на этих многочисленных признаках твоего существования. Выискивать тебя там, где ты еще почти не похож на себя нынешнего, где ты улыбаешься или сосредоточен. Наблюдать за этой гаммой сменяющих друг друга эмоций и восторгаться. Просто потому что мне так хочется, просто потому что без этого мне холодно и скучно существовать. Без тебя, без этих небольших символов того, что ты действительно где-то есть.
На некоторых из этих фотографий мы вместе. И вот я выискиваю твою руку у себя на талии тогда, в Новый год... И меня сотрясает радостная дрожь, потому что это было даже если я не придавала этому значения.
И вот еще одна фотография... Щека, волосы, рука с паяльником и другая с какой-то деталью, которую я не буду никак обзывать, чтобы потом не краснеть за ошибку. Щека, волосы, руки... И что такого? Но как она мне нравится!!!
Потом я возвращаюсь в собственный альбом и ищу там фотографии из разряда тех, на которых я тебя отметила, но которые почему-то у тебя на странице не отображаются. Не понравились тебе, что ли? А мне нравится! Та самая, последняя, когда вы фотографировались на фоне моей эпохальной юбки... Я вспоминаю, какая нежность меня тогда охватила... Еще тогда, когда я не призналась себе в том, что ты так сильно мне нужен, еще когда не имела права на эту нежность... Но она была. И мне нравится, что ты так близко, настолько рядом. В тот вечер что-то началось... Началось то, что заставляет меня писать эти глупые сентиментальные строчки, которые, по сути, никому не интересны, но которыми я не могу не поделиться. Слишком много для одной меня, слишком много счастья, слишком много эмоций... Я не буду говорить банальную фразу, что их хватило бы на нас двоих, ибо это принуждение, и это далеко не так, я знаю. Просто всего этого слишком много для меня одной...
А потом я совершаю вещь, за которую мне всегда стыдно. Я лезу в альбом нашего друга, чтобы найти там твои фотографии со скрипкой в руках. Удивительные фотографии с разных ракурсов, которыми я просто не могу не любоваться не только потому что там ты. А потому что фотограф, в отличие от меня, умеет передавать красоту окружающего его мира и демонстрировать ее окружающим. Мне хочется взять одну из этих фотографий, и поставить ее себе на Рабочий стол, чтобы любоваться ей как можно чаще... Только какую из пяти выбрать... Хотя нет, не из пяти, на одной ведь не видно твоего лица... И еще мне невыносимо хочется попросить тебя сыграть на скрипке, только на этот раз только для меня. Я хочу послушать, я хочу внимать тебе... И с эгоизмом собственницы, на который не имею права, хочу, чтобы это было только для меня. Чтобы я могла внимать этому не отвлекаясь ни на что, чтобы попытаться услышать в этой музыке, вдруг ты что-то хочешь сказать именно мне, мне одной. Знаешь, как жаждет этого мое сердце?! Я хочу наблюдать за тобой, как тогда, когда были только ты и огонь. Огонь вокруг тебя, огонь, послушный тебе, движущийся вслед за легкими и точными движениями твоих рук. Это давно покорило меня. И можно бесконечно любоваться на вдохновение и счастье, написанные на твоем лице, когда ты это делаешь. Я подарила тебе стихотворение, посвященное этому. Может быть, оно тебе не понравилось, не знаю... Но знаю, что вложила в него толику этого восторга, этого поклонения перед твоей властью над огнем... Чтобы увидеть это снова, я лезу на страницу нашей подруги. Смотрю и восхищаюсь, а потом лихорадочно думаю, где еще я могла бы найти фотографии с тобой в главной роли. И все повторяется снова...
Сладостная потеря времени, столь необходимая мне, коль скоро ты так далеко, коль скоро я не могу видеть тебя и общаться с тобой всегда, когда мне этого хочется...
Знаешь, я пишу все это с такой искренней радостью, что все-таки можешь иногда прочесть хотя бы часть из этого... Это результат типичнейшей проекции... Я просто не знаю, что я могу для тебя сделать, ты ведь всегда молчишь... Никогда не просишь меня не о чем... А я хочу хоть как-то показать тебе свою привязанность, хоть какую-то радость принести тебе, хоть как-то отплатить за то счастье, которое приносит мне общение с тобой и даже просто просмотр этих многочисленных фотографий, ни одна из которых теперь не оставляет меня равнодушной.
Скажи мне, что мне сделать для тебя? Умоляю, скажи... Мне важно чувствовать себя нужной. Может быть тогда я прекращу свои глупые размышления и успокоюсь... Может быть, тогда я не стану слишком навязывать тебе свою компанию...
И скажи же, наконец, нужна ли я тебе? Останови меня, если это для тебя слишком много. Останови, ибо я сама не остановлюсь... Прошу тебя, не молчи, если тебе это не нравится. Так будет просто честнее... Так будет лучше. Так ты останешься мне хотя бы другом.
На некоторых из этих фотографий мы вместе. И вот я выискиваю твою руку у себя на талии тогда, в Новый год... И меня сотрясает радостная дрожь, потому что это было даже если я не придавала этому значения.
И вот еще одна фотография... Щека, волосы, рука с паяльником и другая с какой-то деталью, которую я не буду никак обзывать, чтобы потом не краснеть за ошибку. Щека, волосы, руки... И что такого? Но как она мне нравится!!!
Потом я возвращаюсь в собственный альбом и ищу там фотографии из разряда тех, на которых я тебя отметила, но которые почему-то у тебя на странице не отображаются. Не понравились тебе, что ли? А мне нравится! Та самая, последняя, когда вы фотографировались на фоне моей эпохальной юбки... Я вспоминаю, какая нежность меня тогда охватила... Еще тогда, когда я не призналась себе в том, что ты так сильно мне нужен, еще когда не имела права на эту нежность... Но она была. И мне нравится, что ты так близко, настолько рядом. В тот вечер что-то началось... Началось то, что заставляет меня писать эти глупые сентиментальные строчки, которые, по сути, никому не интересны, но которыми я не могу не поделиться. Слишком много для одной меня, слишком много счастья, слишком много эмоций... Я не буду говорить банальную фразу, что их хватило бы на нас двоих, ибо это принуждение, и это далеко не так, я знаю. Просто всего этого слишком много для меня одной...
А потом я совершаю вещь, за которую мне всегда стыдно. Я лезу в альбом нашего друга, чтобы найти там твои фотографии со скрипкой в руках. Удивительные фотографии с разных ракурсов, которыми я просто не могу не любоваться не только потому что там ты. А потому что фотограф, в отличие от меня, умеет передавать красоту окружающего его мира и демонстрировать ее окружающим. Мне хочется взять одну из этих фотографий, и поставить ее себе на Рабочий стол, чтобы любоваться ей как можно чаще... Только какую из пяти выбрать... Хотя нет, не из пяти, на одной ведь не видно твоего лица... И еще мне невыносимо хочется попросить тебя сыграть на скрипке, только на этот раз только для меня. Я хочу послушать, я хочу внимать тебе... И с эгоизмом собственницы, на который не имею права, хочу, чтобы это было только для меня. Чтобы я могла внимать этому не отвлекаясь ни на что, чтобы попытаться услышать в этой музыке, вдруг ты что-то хочешь сказать именно мне, мне одной. Знаешь, как жаждет этого мое сердце?! Я хочу наблюдать за тобой, как тогда, когда были только ты и огонь. Огонь вокруг тебя, огонь, послушный тебе, движущийся вслед за легкими и точными движениями твоих рук. Это давно покорило меня. И можно бесконечно любоваться на вдохновение и счастье, написанные на твоем лице, когда ты это делаешь. Я подарила тебе стихотворение, посвященное этому. Может быть, оно тебе не понравилось, не знаю... Но знаю, что вложила в него толику этого восторга, этого поклонения перед твоей властью над огнем... Чтобы увидеть это снова, я лезу на страницу нашей подруги. Смотрю и восхищаюсь, а потом лихорадочно думаю, где еще я могла бы найти фотографии с тобой в главной роли. И все повторяется снова...
Сладостная потеря времени, столь необходимая мне, коль скоро ты так далеко, коль скоро я не могу видеть тебя и общаться с тобой всегда, когда мне этого хочется...
Знаешь, я пишу все это с такой искренней радостью, что все-таки можешь иногда прочесть хотя бы часть из этого... Это результат типичнейшей проекции... Я просто не знаю, что я могу для тебя сделать, ты ведь всегда молчишь... Никогда не просишь меня не о чем... А я хочу хоть как-то показать тебе свою привязанность, хоть какую-то радость принести тебе, хоть как-то отплатить за то счастье, которое приносит мне общение с тобой и даже просто просмотр этих многочисленных фотографий, ни одна из которых теперь не оставляет меня равнодушной.
Скажи мне, что мне сделать для тебя? Умоляю, скажи... Мне важно чувствовать себя нужной. Может быть тогда я прекращу свои глупые размышления и успокоюсь... Может быть, тогда я не стану слишком навязывать тебе свою компанию...
И скажи же, наконец, нужна ли я тебе? Останови меня, если это для тебя слишком много. Останови, ибо я сама не остановлюсь... Прошу тебя, не молчи, если тебе это не нравится. Так будет просто честнее... Так будет лучше. Так ты останешься мне хотя бы другом.