Я все не могла понять, что же не дает мне покоя в этом человеке... Что же такое непонятное... Почему я одновременно и боюсь его и так хочу общаться... Хотя это состояние для меня нормально, конечно. Но все-таки, есть в нем что-то непонятное, в этом чувстве... Ощущении deja vue.
Сегодня я проснулась и поняла. Под подушкой лежали написанные ночью восемь строчек стихотворения... А я вспомнила.
Десятый, кажется, класс. Мы с моим одноклассником Женей только что порадовали остальных яростным проявлением эмоций: я швырнула ему на стол очередную записку из разряда "Какая ты дура, что никак не полюбишь меня. А ну быстро полюбила!" В ответ на мою парту высыпался целый ворох листков, исписанных моим кривым почерком. Они до сих пор хранятся в недрах моего ящика вместе со значительно большим количеством жениных высокохудожественных творений, украшенных заклепками и написанных красивым готическим шрифтом... Но речь сейчас не об этом.
Я достаю из тетради рисунок. Он не слишком хорош, он какой-то плоский... У меня снова не получился нос. Рисунок бережно обклеен пленкой. На нем изображен темноволосый парень, глядящий куда-то вдаль. А вот еще рисунок. Тот же парень, мрачный, но уже почти в профиль. Кто-то из любопытных одноклассников подходит, вырывает рисунок из рук и спрашивает: "А кто это?" Спасибо, что не: "А это твой парень? Женя, она тебе изменяет!" Они отказывались понимать
Я не помню, что сказала в ответ... Просто вечером я снова пересматривала свой любимый сериал. Единственный, который мне действительно неизменно нравился. Пофиг, что он считается скорее детским... Тогда я смотрела как раз ту серию, про ловец снов.

После нее-то я и хочу иметь свой. Он красивый...
И герой главный внушает смешанные чувства. Целеустремленный, таинственный, элегантный. Беспринципный, эгоистичный. Совершенно не умеющий общаться с нравящейся девушкой.

Сегодня я поймала себя на мысли, что хочу, чтобы мне приснился черно-белый сон, в котором я в своем черном платье танцую с человеком, о котором пишу стихи... И одет он так, как был одет в последнюю нашу встречу. И это красиво, красивее, чем

Ну не нравится мне прически Милли и Ника... И неважно, что герой моего задуманного сна не умеет, наверно, танцевать. Я просто хочу увидеть этот сон, из тех, после которых так сладко и горестно целый день потом.
Ник... Сколько стихов я писала когда-то, посвящая их "черному человеку"... Он был мечтой, которой не стоит сбываться. Потому что Ник - существо эгоистичное и злое. И только недосказанность дает многочисленным фанаткам мечтать, как они окажутся на месте Милли и не будут столь тупыми, чтобы променять Ника на Бена. Я была среди них. Единственный раз, когда я позволила себе влюбиться в того, кого увидела на экране, это был Ник. Нет, не актер, который его играл - тот страшный и поет плохо. Просто этот образ.
И как только появилась мысль о ловце снов и таком задуманном сне, я поняла, почему. Почему так мечтала познакомиться, кажется, год почти. Почему так трепетно стараюсь следить за каждым своим словом. Ассоциативный ряд, разгаданный только сегодня.
Проклятая романтичность. Жить не дает. Что за инфантильные, в конце концов, мечты? Что за постоянный поиск аналогий? Хотя... мечта потанцевать с человеком не содержит в себе ничего дурного. А ведь я просто хочу, чтобы это мне приснилось. Мало романтики в настоящей жизни. И, увы, так мало пользы от романтического взгляда на жизнь. Какая глупость! Как это неприменимо к жизни. И как будоражит кровь...
Я только больше нервничаю. Как всегда. А вдруг не так поймет? А вдруг не захочет больше общаться? А вдруг... сплошное "а вдруг".

Кому? Имя? Не пишу я имен в посвящении. Только инициалы. Мне всегда стыдно за свои эмоции...
Стихотворение смотрите следующим постом. Сюда напишу одно из старых (от 2.07.2007), про моего Черного человека.

Он под дождем куда-то шел
От холода лица не пряча
И лишь заклятья тихо плел, -
Тьмы дети никогда не плачут

Не глядя, он взмахнул рукой
Вдруг - осень. Листья на пути
Гнал ветер золотой рекой
Ему от боли не уйти

И под дождем на берегу
Он только головой тряхнул
И глядь - уже стоит в снегу
На небо даже не взглянув

И снявши плащ, раскинув руки
Глаза закрыв, он ждет конца
Чтоб лед его сковал, и муки
Ушли, его оставив без лица

Но смерть напрасно призывал
Его боится даже снег
Ему бессмертье кто-то дал
В своем огне горит вовек