Только что мне приснился Он. Со смехом мои друзья могут спросить: "Какой именно Он?"
Не смейтесь. Сейчас "Он" может быть один. Потому что все также "недостижимый, неизменный...". Нет, от "милого образа", пожалуй, воздержимся. Он, конечно, милый сердцу, но ведь опять не так поймут.
Что это за странная,повторяющаяся и расширяющаяся репетиция была... Какого-то детского коллектива. Зонтики, отбрасывающие тень на панно с динозаврами из моего любимого музея. И парни, которые держат на руках девочек в цветных платьях, девочек с этими зонтиками. Ведь это несомненно мифисты! Почему-то все время в тени, почти незримо, и, определенно, незаметно, присутствующие на сцене, среди поющих и танцующих детей. И только чутье, только это шестое чувство, которое проявляется только во сне за недостатком зрительной и прочей информации, позволяет мне с точностью определить - это Они.
И снова никого лишнего нам не нужно. Мне не с кем поговорить сегодня, кроме него одного. Он идет по какой-то линии в длинном-длинном коридоре, как по бордюру. Он идет таким, как я его помню, как я его рисовала: чуть склоненная голова, руки в карманах, волосы снова укоротились и стали такими, как где-то год назад. За спиной рюкзак. Я снова не все это вижу, я это чувствую, ведь в моем сне он должен быть простым и понятным образом, сразу кричащем: "Это Он, а не кто-то еще". Я иду рядом с ним. И одновременно как будто читаю письмо. Длинное, с картинками, письмо от него, в котором он, наконец, объясняет, что я сделала не так. Где я подошла к нему слишком резко, как вела себя слишком легкомысленно с его точки зрения. И как противно ему это легкомыслие, в которое он не верит. Я с некоторым запоздалым ужасом понимаю, как сильно обидела его. Но я вижу путь дальше. Я радуюь тому, что он рядом, что я поняла. Теперь я могу что-то изменить. Ведь он сделал главное - пошел на диалог, перестал быть сторонним слушателем.
Мы идем рядом, и я счастлива, что иногда случайно наши плечи соприкасаются и я чувствую тепло его тела, понимаю, что он рядом, наконец-то, настоящий, а не дурацкая картинка на экране компьютера. Мы идем мимо контрабасов в чехлах, по какой-то белой лестнице. мы молчим уже. И почему-то я не испытываю никакого дискомфорта от этого молчания.
А потом по асфальту идем... И я оказываюсь у какого-то большего деревянного дома. Одна, уже без него. И мне не грустно, я знаю, что он вернется, что он не бросит меня совсем. И под чьи-то голоса, зовущие меня, я просыпаюсь...
Сережа, Партизан мой дорогой, я по-прежнему скучаю по тебе. Я по-прежнему верю, что мы с тобой снова будем общаться... Но мне уже легче терпеть разлуку. Просто все равно хочется написать тебе и узнать, как дела. Хочется и увидеть тебя, услышать твой голос, увидеть твою улыбку, такую же, как та, под которую я выбежала из поезда при последней нашей встрече. Ты мне все еще нужен. И я не хочу, чтобы это менялось.
ЗЫ: И дважды за то время, что я это пишу, в углу экрана возникало сообщение от QIP "СП в сети". Да, мне даже пришлось его переименовать, чтоб душу не травить себе. Дважды: когда я писала о понимании, и когда написала "Партизан"...